落日彻底沉入西山，夜色开始笼罩群山。

山风吹过老槐树的枝桠，发出沙沙的声响，不再像是压抑的呜咽，反倒像是松了一口气的轻响。

祭台上的香火渐渐熄灭，青石板上散落的茅草被风吹远。

李岁安扑进母亲的怀里，放声大哭，却不再是恐惧的哭，而是劫后余生的委屈与安心。

妇人紧紧抱着儿子，跪在苏晚念面前，不住地磕头，泪水打湿了祭台的青石。

苏晚念连忙扶起她，轻轻摇头。

她低头看向那个紧紧抱着母亲的孩子，男孩抬起头，泪眼婆娑却依旧倔强，朝着她露出了一个小小的、带着泪光的笑容。

那一刻，苏晚念忽然明白。

她千里奔波，途经深山，不是偶然。

她要找的从来不止是李岁安。

她要守住的，是一个名字里的期盼，是一个孩子的性命，是一个村落被愚昧蒙蔽的良知，是那句最简单，也最珍贵的——

岁岁平安。

夜色渐深，云落村不再有狂热的祭祀，不再有绝望的哭喊。

家家户户亮起了微弱的灯火，灯光透过纸窗，散落在山间小道上，像一颗颗重新亮起的星。

苏晚念站在夜色里，玄色身影被灯火拉出长长的影子，怀里似乎还残留着孩子身上淡淡的温度。

她成功了。

她救下了岁安，拦下了献祭，击碎了陋俗，也在这座封闭百年的深山村落里，种下了一颗名为“希望”的种子。

夜色漫过云落村的山脊，将最后一丝落日余晖吞入深山。苏晚念扶着哭软了身子的李氏，牵着依旧攥着她衣角不肯松开的李岁安，一步步走下祭台。

青石板上的血迹、茅草碎絮、散落的香火棍，像一场荒诞旧梦的残骸。

村民们仍僵在原地，无人敢动，也无人敢再提“献祭”二字。

村长的枣木蛇纹拐杖“哐当”砸在地上，他佝偻着背，一夜之间仿佛老了十岁。