那枚佛法结晶，是希望，也是唯一的枷锁。

它静静躺在卓玛拉姆掌心，冰冷的触感之下，却有一丝若有若无的暖意，那是洛桑嘉措残存的温度。

丹增罗布的视线从遥远的雪山收回，他看着卓玛拉姆，那双浑浊的眼中重新燃起一簇微弱却坚定的火苗。

“我们带他走。”

没有犹豫，没有迟疑。

卓玛拉姆用最柔软的藏袍将洛桑嘉措的身体紧紧包裹，再用牛皮绳将他牢牢固定在自己背上。

他的重量，是她此刻活下去的全部意义。

他们踏上了征程。

风是这片高原唯一的主人。

它时而化作无形的利刃，从陡峭的冰川上呼啸而过，卷起漫天碎雪，模糊了天地间的一切。

时而又变成低沉的鬼语，在空旷的戈壁上盘旋，诉说着千百年来被遗忘的孤寂。

丹增罗布走在最前方，他佝偻的背影在风雪中渺小得仿佛随时会被吞噬。

他手中的那根老旧禅杖，每一次点在冻土上，都会散开一圈微不可见的金色涟漪，将最凛冽的寒风与杀机挡在外面。

卓玛拉姆背着洛桑嘉措，紧随其后。

她分辨着风中传来的最细微的气息，观察着岩石上被风霜侵蚀的痕迹，寻找着那条只存在于传说与记忆中的古道。

旅途的第七天，他们进入了一片被称为“鬼哭坳”的峡谷。

这里的山石呈现出一种诡异的青黑色，寸草不生。

天色明明是正午，阳光却无法穿透峡谷上空积郁的阴云，四周昏暗得如同黄昏。

空气中弥漫着一股腐朽混杂着檀香的怪味。

突然，一阵极有规律的“咚…咚…”声，从前方弥漫的雾气中传来。

那声音很轻，却像一柄重锤，一下下敲在人的心口。

卓玛拉姆的脚步猛然一顿，全身的汗毛瞬间倒竖。

丹增罗布也停了下来，他衰老的脸上，神情变得无比凝重。

他没有回头，只是用沙哑的声音低喝。

“背紧他，别出声。”

“咚…咚…咚…”

声音越来越近。

一个身影，从浓雾中缓缓跳了出来。