“你饿吗？”沈煜问她。

“有一点。”

“吃泡馍？”

“好。”

他们走进店里。

店里已经坐了不少人，大部分是本地口音的食客——有人面前摆着一个大碗，正低头掰馍，掰得很认真，手指一块一块地揪着馍的边缘，揪成黄豆粒大小的小块，动作机械但专注。

有人已经吃上了，用筷子从碗沿上扒拉着泡馍，呼噜呼噜地往嘴里送，额头上冒着一层细密的汗珠。

店里很暖和，不是空调那种干燥的热，是灶台和人气共同制造的一种温热的、带着食物香气的暖意。

空气里弥漫着羊肉汤的醇厚香气和微微的花椒味，还夹着一点点糖蒜特有的酸甜气息。

墙上贴着大幅的菜单，红底黄字，菜名用粉笔手写在黑板上，字迹被擦过很多次，有些地方已经模糊了。

老板是个五十多岁的回民大叔，戴着白帽子，围着白色的围裙，站在门口招呼客人。

他看见摄影机也不紧张，只是冲沈煜和哈尼点了点头，用一口浓重的陕西话问：

“两位，自己掰还是机子绞？”

陕西话的声调比普通话更硬，尾音往下沉，听起来很有分量。

“自己掰。”沈煜说。

老板把他们领到靠窗的位置坐下。桌子是老式的木头方桌，桌面被岁月磨得很光滑，边角包着一层铁皮，铁皮上有些地方已经生了锈。

桌上摆着醋壶、辣酱罐和一个小碟子，碟子里盛着几瓣糖蒜。

窗台上搁着一盆绿萝，叶子拖到了桌面上，被泡馍的热气蒸得格外翠绿。

沈煜和哈尼对面坐下。窗外是熙熙攘攘的回民街，人潮从窗口经过，有人往里面看了一眼，又继续往前走。

老板端上来两个空碗和两个白吉馍。