她见过哈尼小时候带回来的那些同学，有的连碗都不会自己洗，有的坐在饭桌前等别人把饭端到面前，还有的吃完擦嘴就走，连“谢谢阿姨”都不会说。

这个不一样。

他凌晨五点就进了厨房，冰箱里的食材摸了一遍就知道能做什么，土豆丝切得比哈尼她妈还细，小米粥熬得比她外婆熬的都稠。

最要紧的是，他做这些的时候没有任何表演的成分，不急不躁，不声不响。

“你跟谁学的做饭？”她忽然问。

沈煜的手顿了一下。

很短，不到一秒，然后继续翻炒锅里的菜。

“我外婆教过一些，”

他说，声音比刚才低了一点，但没有沉下去，

“小时候跟她住在一起，她在厨房做饭，我就在旁边看。她包饺子的时候会让我帮忙擀皮，我擀得不圆，她就说‘没关系，多擀几次就圆了’。后来……她走了，我就自己学着做。做着做着就会了。”

外婆沉默了片刻。她看着沈煜在灶台前忙碌的背影，那个背影很年轻，肩膀很宽，但低头炒菜的时候会微微弯着腰，像是在跟锅里的食物保持一种平等的对话。

她在自己漫长的人生里见过很多年轻人，有的浮躁，有的虚荣，有的善良但不够坚定，有的坚定但不够温柔。

眼前这个年轻人站在厨房里，凌晨五点起来给一家还没睡醒的人做早餐，不是因为紧张，不是因为讨好，是因为他觉得这是理所当然的事。

照顾别人，对他来说是一种本能。

“你外婆把你教得很好。”她说，声音不大，但每一个字都落得很稳。

她没有说“你做的菜看起来很好吃”，也没有说“你很能干”。

她说的是“你外婆把你教得很好”。

沈煜的铲子在锅里停了一下。

他没有回头，只是很轻地点了一下头。

那个动作很小，但外婆看到了。

“哈尼都被我们惯坏了，她就不会做饭。”