笑声戛然而止。老道盯着黄巢，浑浊的眼忽然清亮如镜：“将军，你身上有菊魄。”

“何谓菊魄？”黄巢问。

“菊之精魂，百年凝一魄。你杀过的人，流过的血，都成了它的养料。”老道凑近，压低声音，“但你可知，菊魄需饮尽九种眼泪，方能花开？”

“哪九种？”黄巢问。

“帝王的悔泪，将军的愧泪，书生的愤泪，商贾的贪泪，妇人的怨泪，孩童的惊泪，僧侣的悲泪，匠人的痴泪——”老道顿了顿，“还有你自己的无泪。”

黄巢沉默。雪愈紧了。

老道的身影在雪幕中渐渐模糊，最后一句飘来：“将军，等你集齐九泪之日，便是长安菊开之时。只恐花开人不在，人归花已残……”

黄巢开始做一个漫长的梦。梦里他不是将军，是个赶考的书生，背着破书箱走在曹州的土路上。日头毒辣，他口渴如焚，向路边茶棚讨水喝。卖茶的老妪舀了瓢井水，水里沉着三片菊瓣。

“后生，此去长安路远，记得一句话。”老妪的眼白浑黄，“菊开之日，莫登高。”

书生仰脖喝水，菊瓣滑入喉中，清凉顿生。再抬头，老妪与茶棚俱杳，只剩一地疯长的野菊，开得泼辣辣、金晃晃，像熔了的日头淌了一地。

书生写下：飒飒西风满院栽，蕊寒香冷蝶难来。 他年我若为青帝，报与桃花一处开。

多年后，血洗兖州那夜，黄巢在城墙垛口看见一模一样的菊。它们从尸堆里钻出来，根须缠着断指，花瓣上凝着血珠，在月光下静静燃烧。他忽然想起老妪的话，可箭已在弦，不得不发。