他没有丝毫犹豫，甚至没有停下来看看洞口那边是什么，就像一头绝望的困兽，直接埋头钻了进去。

挤压。黑暗。阴冷。腐朽。

跌出。站稳。

抬头。

白光。米黄墙。红门。衣柜。书桌。椅子。床。地砖。

房间C。

他冲向那扇门。锁死。拉开衣柜。空空如也。打开抽屉。空空如也。

他看向墙壁。手掌形的霉斑，在同样的位置，对他无声狞笑。门板底部的深色污渍，以同样的姿态，静静晕染。

他跑到C房间空着的那面墙（对应B房间的破洞墙），敲击。

咚，咚，咚……嗒。

异响如约而至。

“啊——！！”他再次嘶吼，抓起椅子，砸墙。钻洞。

房间D。

重复。

检查。确认。砸墙。钻洞。

房间E。

再重复。

他不知道自己重复了多少次。五次？十次？二十次？时间失去了意义。空间失去了边界。他的手臂因为机械性的砸墙动作而酸痛麻木，手指被碎屑和粗糙的边缘划破了好几处，渗出的血很快变得黏腻，混着灰尘，肮脏不堪。他的衣服被汗水浸透，又被阴冷的风吹得冰凉，贴在皮肤上。他的肺像个破风箱，每一次呼吸都带着灼痛和浓重的霉味。

但他停不下来。仿佛只有这疯狂的、徒劳的重复，才能证明他还活着，还能行动，还没有被这无限复制的牢笼彻底吞噬掉神智。

终于，在某个房间（他早已丢失了计数），他砸开墙，钻过去，却因为力竭和眩晕，没有站稳，一头栽倒在地。额头重重磕在冰冷坚硬的地砖上，眼前金星乱冒，耳朵里嗡嗡作响。

他趴在地上，剧烈地喘息着，喉咙里泛起血腥味。汗水沿着鬓角滴落，在地砖上洇开一小片深色。

就在这时，他的目光，无意识地落在眼前的地面上。

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距离他鼻尖不到二十公分的地砖缝隙里，除了积年的黑垢，似乎……还有一点别的颜色。

暗红色。已经发黑、干涸，但依旧能辨认出与地砖本身暗红不同的、更深的红。

是血迹？

他撑着地面，勉强坐起身，凑近去看。

没错，是血迹。不是一滴，而是一小片涂抹开的痕迹，边缘有拖拽的毛刺，像是有人受伤后，用手或别的什么在这里按压、擦拭过。

之前那么多个房间，他检查过地面吗？好像没有特别注意过缝隙。或许有，但他忽略了？还是说……这个房间不一样？

这个念头像一针微弱的强心剂。他挣扎着爬起来，不顾头晕目眩，开始更加仔细地检查这个房间。

首先，是这摊血迹。位置在床脚附近的地面上。他蹲下，用手指轻轻摸了摸。完全干透了，紧紧附着在砖面和缝隙里。

然后，他抬起头，目光扫视墙壁。

起初，一切似乎依旧。米黄色的墙，斑驳的脱落。但当他看向靠近衣柜的那面墙时，他的瞳孔骤然收缩。

在那面墙的下半部分，大约齐腰的高度，墙皮剥落得比其他地方更严重一些。而在那一片斑驳之中，有一些……痕迹。

不是自然形成的霉斑或水渍。

是划痕。用某种坚硬的东西，在墙面上反复刻画留下的划痕。

他踉跄着扑过去，几乎是趴在了墙上。

划痕很凌乱，很深，有些重叠在一起，几乎分辨不出原本的形态。但仔细看，能看出是一些歪歪扭扭的线条，组合成……不成形的图案，或者……字？

他伸出颤抖的手指，顺着那些深深的刻痕抚摸。

第一个，像是一个扭曲的圆圈，或者一个“零”？

旁边，是一道斜斜的划痕，末端分叉。

再旁边，是几道短促的、平行的竖线。

这不像是有意义的文字或符号，更像是一个人在极度痛苦或疯狂状态下，无意识的抓挠和刻划。

是谁？

是上一个被困在这里的人？

这个想法让他浑身一颤。如果这些房间是无限复制的，那么理论上，他可能是第一个，也可能……不是。

他猛地后退一步，开始更加疯狂地扫视这个房间的每一个角落。既然这里有血迹和划痕，那么其他地方呢？别的房间呢？之前他经过的那些，是不是因为匆忙和绝望，而忽略了类似的线索？

必须回去检查！

这个念头驱散了部分疲惫。他强迫自己集中精神，辨认方向。他是从哪个洞钻进来的？对面墙上，那个他刚刚制造的破洞，连接着上一个房间。他来的方向。

他转身，想钻回去，但目光掠过这间房的暗红色木门时，骤然定住。

门板上，靠近把手下方一点的位置，也有痕迹。

不是划痕。是字。用某种深色的、像是干涸血渍的东西，涂抹上去的字。字迹歪斜颤抖，几乎难以辨认。

他一步一步挪到门前，心脏狂跳，几乎要撞碎胸骨。

那是一个词。

只有两个字。

用力地，一遍遍描摹，以至于血渍层层堆积，在惨白的灯光下呈现出一种黑褐色的、令人极度不安的质感。

那两个字是：

出去

“出去……”

李维无意识地念出了声，声音干涩得像沙砾摩擦。

是谁写的？什么时候写的？用血写的吗？是自己的血，还是……别的什么？

写下这两个字的人，后来出去了吗？如果出去了，这里怎么还会有下一个房间？如果没有出去……

他不敢想下去。只觉得一股寒气从脚底直冲天灵盖，四肢冰凉。

他猛地转身，不再犹豫，弯腰钻回了上一个房间（按照他的路径，应该是“来向”的房间）。

一进入这个房间，他立刻伏低身体，仔细观察地面。床脚附近，同样的位置。地砖缝隙里，干干净净，只有均匀的黑垢，没有血迹。

他冲到门板前。把手下方，门板漆色虽然斑驳，但没有涂抹任何字迹。

墙上呢？靠近衣柜的那面墙，只有自然的斑驳和脱落，没有那些深深的、疯狂的划痕。

这个房间是“干净”的。至少表面上，没有那些令人不安的痕迹。

那么，有血迹和字迹的房间，是特例？还是说……他只是之前没有注意到？

他带着这个疑问，继续往回钻。钻过下一个洞口，进入再上一个房间。

检查地面——无血迹。

检查门板——无字迹。

检查墙壁——无划痕。

他继续往回。一个房间，又一个房间。

大多数房间都是“干净”的，和他最初醒来时那个一样，只有陈腐和重复的绝望。

但偶尔，他会遇到一个“特别”的房间。

在某个房间的地面上，他发现了几缕纠结的、深褐色的毛发，很短，像是男人的头发，死死嵌在地砖缝隙里。

在另一个房间的门后（他费了很大力气才把门拉开一条缝隙，外面是实心墙），他发现门背后的木头上，用指甲深深抠出了无数道凌乱的印子，密密麻麻，覆盖了整片区域，看得人头皮发麻。

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还有一个房间，书桌的桌腿内侧，刻着一个小小的、歪斜的“救”字，刻痕很新，边缘还有细微的木刺。

最让他心惊胆战的，是在又一个房间里。那房间的墙上，手掌形霉斑的下方，有人用可能是墙皮碎屑混合着某种暗红色液体（他拒绝去想那是什么），涂抹出了一幅简陋的、却让人脊背发凉的图画：一个火柴棍似的小人，被关在一个方框里，小人周围画满了无数个层层叠叠、向内收缩的方框，像一个无限嵌套的恐怖迷宫。图画的旁边，是同样用这种“颜料”写下的、反复覆盖的一句话：

逃不掉的 逃不掉的 逃不掉的

字迹从一开始的还算工整，到后面的狂乱潦草，最后几个字几乎是一团污浊的涂抹，可以想见书写者当时濒临崩溃的状态。

每一个“特别”的房间，都像一块冰冷的墓碑，记录着一位无名囚徒最后的挣扎与疯狂。李维仿佛能透过这些痕迹，看到他们在这里徘徊，嘶吼，用头撞墙，用指甲抠挖，用尽一切办法留下一点自己存在过的证据，然后……然后怎么样了呢？是消失了？还是变成了这无限密室的一部分？

而他，李维，会不会是下一个留下痕迹的人？最终，他的血迹，他的抓痕，他绝望的涂鸦，也会成为后来者（如果还有后来者）发现的恐怖展品？

这个念头让他几乎呕吐出来。

他瘫坐在一个“干净”房间的地上，背靠着冰冷的床沿，双臂抱住膝盖，把脸深深埋了进去。身体的疲惫如潮水般涌来，但更可怕的是精神的枯竭。希望被一次次的重复和这些无声的恐怖证据碾得粉碎。出路？不，没有出路。只有无限延伸的相同盒子，一个套着一个，永无止境。

他会疯掉的。就像那些留下痕迹的人一样。也许，疯狂是这里唯一的结局。

不知过了多久，也许几分钟，也许几小时。节能灯管永恒地亮着，没有昼夜，没有时间。李维维持着那个蜷缩的姿势，一动不动，像是已经化为了一块没有生命的石头。

直到一阵细微的、与之前任何声音都不同的窸窣声，隐约传来。

不是灰尘落下。不是他自己的呼吸或心跳。

像是……摩擦声？很轻，很慢，断断续续。

李维猛地抬起头，耳朵竖了起来。声音似乎是从……隔壁房间传来的？通过那个破洞？

他僵在原地，连呼吸都屏住了，全身的肌肉紧绷，听觉被放大到极致。

窸窣……窸窣……

是的！没错！是声音！从隔壁房间传来！而且……好像在移动？

这里……还有别人？

这个可能性像一道闪电劈开他混沌的脑海，带来一丝难以置信的悸动，但随即被更深的恐惧淹没。是敌是友？是同样被困的可怜虫，还是……制造这一切的某种存在？

他应该过去吗？还是躲起来？

声音停了。

几秒钟死寂。

然后，一个极其轻微、带着明显颤抖和沙哑的女声，试探性地，从破洞那边飘了过来：

“……有……有人吗？”

李维的心脏狠狠一抽。真的是人！一个女人的声音！