他把这段监控反复看了很多遍，每一遍都让他感到一股从骨头缝里往外渗的寒意。两点十八分到两点四十分之间，他站在那个女人面前，不是被吓呆了，也不是在说话，就只是站着，头微微低着，像是睡着了一样，又像是在听什么东西说话。他的手垂在身体两侧，姿势放松得不可思议，就像一个人站在自家阳台上发呆。

小主，

那个女人在离开之前低头看了他一眼。

监控里那个角度看不到她的脸，只能看到她垂下来的头发随着低头的动作往前滑了一下，然后她伸出手——林深看清了那只手，瘦得像枯枝，骨节分明，指甲涂着暗红色的指甲油，有些已经剥落了——在他头顶上方停了一瞬，像是要摸他的头，但最终没有碰到，只是悬在那里，手指微微蜷曲了一下，又收了回去。

她转身走了以后，林深在监控里看到自己慢慢抬起头来，环顾了一下四周，眼神茫然得像个刚睡醒的人，然后蹲下去，从地上捡起了那个女人掉下来的东西。那是一块叠成方块的暗红色绸布，布料看起来又旧又薄，边缘的线头都散开了。林深把布块攥在手心里，没有打开看，就直接揣进了裤兜，走回了店里。

而这段记忆，他同样一点都没有。

直到他看到监控回放，才去翻了自己的裤兜。右裤兜里，确实有一块叠成方块的暗红色绸布，布料摸起来滑腻腻的，像浸过什么东西之后又晾干了，有点发硬。他坐在收银台后面，把这东西放在台面上，盯着它看了很久，始终没有打开。

不是不想打开，是打不开。

他试了，手指捏住布料的一角想要展开它，但那块布叠得很紧很紧，几个角都死死地咬在一起，像是被什么力量揪成了一个解不开的结。他用了很大的力气去掰，指甲都嵌进布里了，那块布纹丝不动，就像一块红色的石头。

林深把它放进了收银台下面的抽屉里，锁上了。

那一夜的后半段过得很慢。他没有再打开监控，没有再看店外面的街景，甚至把玻璃门上的卷帘拉下来了一半，只留了一道三十公分的缝，让外面的空气能透进来一点。他坐在收银台后面，把所有的灯都打开，头顶的日光灯、货架上的灯带、收银台的屏幕，能亮的全亮了，亮得店里像白天一样。他还是觉得冷，不是身体冷，是从心里往外冒寒气的那种冷，像吞了一大块冰，冰卡在胸口，化不开。

五点四十，天开始亮了。林深推开卷帘门，外面的街道已经泛起了灰白色的晨光，行道树的叶子被晨光照得像刷了一层薄薄的银粉。街对面那棵大叶榕下面空荡荡的，只有路灯还亮着，黄惨惨的光在渐亮的天光里显得很无力，像一盏快要燃尽的油灯。林深盯着那个位置看了很久，确认那里什么都没有，连那个女人站过的痕迹都没有——没有被踩扁的草，没有掉落的树叶，什么都没有。

他早班交接的时候，白班的收银员小周来了，是个刚毕业的姑娘，扎着马尾辫，手很勤快，嘴巴也碎。她推门进来的时候，林深正蹲在收银台后面把抽屉里的东西往外掏，准备清点交接。

“深哥，你脸色好差，”小周一边系围裙一边说，“昨晚没睡？”

“还好，”林深说。

小周弯腰把地上的防滑垫摆正，忽然蹲下来，歪着头看了林深一眼，表情变得有点古怪，“深哥，你脖子后面怎么了？青了一大片。”

林深伸手摸了摸后颈，什么也没摸到，不疼不痒。他走到店门口那面全身镜前，侧过身看了看——后颈中央，衣领遮不住的地方，有一块深青色的印痕，不大，比一元硬币稍微大一点，形状不太规则，像被什么东西用力按过。他盯着那块青痕看了几秒钟，脑子里突然浮现出一个荒唐的念头，那个念头一冒出来就像烧红的烙铁一样烫得他整个人哆嗦了一下。

那个印痕的形状，像极了一个五个小圆点和一个大圆点组成的、明显是一个人的手印。拇指印在左侧，四指印在右侧，大小比例和他自己的手完全对不上——那只手要小得多，手指要细得多，而且，四指向下的方向表明，这只手是从他身后伸过来，掌心贴着他的后颈，手指朝下，按住了他。

像按住一只猫。

林深没有跟小周说这些。他交接完，骑电动车回了出租屋，洗了个澡，把换下来的衣服扔进洗衣机里，躺到床上的时候已经是上午九点了。窗帘拉得严严实实，屋子里黑得像地下室，他睁着眼睛躺在床上，盯着天花板上的水渍看了一会儿，那块水渍在天花板上慢慢扩散，变成了一张模糊的脸的形状。林深翻了个身，把脸埋进枕头里，闭上了眼睛。

他以为他不会睡着，但没过多久，意识就像一脚踩空了一样，直直地坠了下去。

他做梦了。

林深很少做梦，或者说，他很少记得自己做过梦。但这次不一样，这个梦从一开始就清晰得像一部高清电影，每一个细节都纤毫毕现，颜色饱满得过了头，连空气里灰尘的味道都真实得不像假的。他站在一条窄巷子里，两边的墙是老旧的青砖，墙上爬满了枯萎的藤蔓，脚下的石板路坑坑洼洼，积着深绿色的水洼。天色是黄昏的那种橘红色，云层很低很厚，像一大块烧红的铁板压在头顶。

他沿着巷子走，拐了一个弯，又拐了一个弯，巷子越来越窄，窄到两侧的墙几乎要碰在一起，头顶的天空变成了一条细线。然后他听到了一个声音，很远很远的地方传来的，像是一个女人在唱歌，没有歌词，只是一个调子，单调的、重复的几个音，像一种古老的催眠曲。那个调子钻进他的耳朵里，顺着神经往深处爬，爬进他的骨头缝里，让他整个人从里到外地发软。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

他循着声音走过去，走到巷子的尽头，那里有一扇门。红漆的木门，油漆已经斑驳了，门环是两个铁制的兽头，兽嘴里衔着圆环，锈得发绿。门上方的横梁上挂着一盏白纸灯笼，灯笼在风里轻轻转动，纸面上映出一个黑色的人影，扭曲的，变形的，像是有人被困在灯笼里面，正在拼命地挣扎。

林深伸出手去推那扇门。

指尖碰到门板的一瞬间，门自己开了，向内猛地弹开，发出一声沉闷的巨响，像打了一个很远的闷雷。门里是一间屋子，很暗很暗，暗到几乎什么都看不见，只有正中央有一张桌子，桌子上面放着一面圆镜，铜锈斑斑的镜面里映出的不是这间屋子的样子，而是一个女人的脸。那张脸离他很近很近，近到他能看清她睫毛上沾着的水珠，近到他能感到她的呼吸拂在他脸上，凉的，带着一股泥土和雨水混合的气味。

那张脸就是她在店门口看到的那张脸。同样的太大不成比例的眼白，同样的缩成针尖的瞳孔，同样苍白的下巴和暗红色的嘴唇。唯一的区别是，这张脸上有表情——她在笑。

林深猛地睁开眼睛，从床上弹了起来。窗帘不知道什么时候被风吹开了一条缝，刺目的正午阳光从缝隙里挤进来，像一把烧得发白的刀，笔直地切在他的脸上。他大口大口地喘着气，睡衣被汗浸透了，黏在身上，胸口闷得发慌，像有什么东西压在上面。他低头看了看自己的胸口，什么也没有，但那种压迫感异常真实，就像不久前确实有一个人坐在他身上，一只冰冷的手按在他的后颈上，另一只手攥着一块红色的布，塞进了他的口袋里。

手机响了。

林深拿起手机，来电显示是一个陌生号码，归属地是本省，但他不记得自己认识这个号段。他犹豫了几秒钟，接了。电话那头先是很长一段沉默，只有细微的电流声，像是有人拿着话筒在听，但就是不说话。林深喂了两声，正准备挂断的时候，那边开口了。

是一个女人的声音，说了一句他听不懂的话，不是普通话，不是本地的方言，甚至不像是任何一种他听过的语言。发音很古怪，音调忽高忽低，像唱歌又像念咒，语速很快，快到几乎所有的字都糊在一起，只能勉强分辨出几个短促的爆破音和齿擦音。

“你说什么？”林深问。

那边又重复了一遍，这次语速慢了一些，像是故意放慢了让他听清似的，但林深还是一个字都听不懂。那种语言让他的耳朵感到一种奇怪的不适，像有人在用砂纸打磨他的耳膜，每一个音素都带着刺耳的锐度。他还没来得及问第三遍，电话就断了。

通话记录显示这个通话持续了四十七秒。林深盯着屏幕上那一串数字，鬼使神差地把号码存进了通讯录，备注写了一个“女”字。存完之后他盯着那个字看了很久，总觉得这个字变得很奇怪，“女”字的笔画看起来不像笔画，更像是一条盘起来的蛇。他把手机扔到一边，起床洗了把脸，冷水冲在脸上才让他觉得自己稍微清醒了一点。

但洗完脸他抬头看镜子的时候，整个人僵住了。

镜子里的自己看起来没什么异样，还是那张二十八岁的、因为长期上夜班而显得有点浮肿的脸，眼睛底下挂着两团青黑色的阴影。但在他身后，镜子映出的卫生间墙上，瓷砖的缝隙里，从天花板的墙角一直延伸到洗手台的边沿，有一道细细的、暗红色的水渍正在缓慢地渗出来，像一条红色的蛇正从墙的深处向外游动。林深猛地转过身，用手摸了一下那道水渍所在的墙面——瓷砖是干的，冰冷的，干净的，什么也没有。他再转回去看镜子，那道水渍还在，而且比刚才更长了一些，从墙角蜿蜒而下，在镜子里画出一条弯弯曲曲的红色轨迹。

他伸手触碰镜子里的那道水渍，指尖碰到镜面的一刹那，镜子里的影像突然变了。他的脸开始融化，五官像蜡烛一样往下淌，露出底下另一张脸。那张脸在镜子里对着他笑，嘴角上扬起一个不可思议的弧度，大到几乎要裂到耳根，露出两排整齐的、过分整齐的、像假牙一样惨白的牙齿。然后那张脸做了一个口型，很慢很慢，一个字一个字地、无声地对他说了一句话。