那面被暴雨撕扯了一夜的“归心旗”，歪斜着，却顽强地立在街口，像一个挂了彩但绝不倒下的老兵。

一夜之间，乔家野用脊梁骨顶住的，不止是一根槐木旗杆，更是夜市所有人心里的那点念想。

天刚蒙蒙亮，卖烧烤的老张就提着个工具箱来了，二话不说开始加固旗杆底座。

炸臭豆腐的老王从家里翻出一罐珍藏多年的极品朱砂，小心翼翼地递给陆阿春：“春姨，这颜色正，写字辟邪！”

更多的人围了过来，你十块，我二十，硬是凑钱扯了块崭新的明黄色贡缎旗布。

陆阿春接过崭新旗布，又接过那罐沉甸甸的朱砂，她没有立即去复制那句“孩子，得回家”，而是用抹布擦干了昨夜的雨水，深吸一口气，蘸饱了朱砂，一笔一划，力透布背地写下两行全新的大字：

“谁丢了东西，谁来找；”

“谁想帮忙，谁来写。”

没有神谕，没有许诺，只有最朴素的互助规则。

高青站在人群外，按下了快门。

镜头里，晨光勾勒出陆阿春专注的侧脸，周围摊主们期待的眼神，以及那面新旗下方，旧旗裂开的伤疤。

她迅速编辑好照片，配上一行文字：“神没来，但他们自己造了个神龛。”想了想，又拟定了一个更具冲击力的标题——《青川夜市有一面旗，不拜神仙，只认人心》。

帖子发出，如同在平静的湖面投下一颗深水炸弹。

三小时后，转发破十万，评论区被“泪目”“这才是真正的烟火人间”刷屏。

上午，当乔家野还在自己那间漏雨的小屋里处理着浑身的酸痛时，陈劳推门而入，一股陈旧书卷和艾草混合的气味扑面而来。

老头子也不客气，直接将一本封面破损、书页泛黄的《民俗愿录》拍在乔家野面前。

“小子，别以为你力气大就了不起。”陈劳指着书中一幅模糊的插图，上面画着一个祭坛，祭坛中央也立着一面旗，“古有‘共祈坛’，一人起愿，九十九人附名，愿力便可感天动地，越过三界。你以为你那点嘴炮真能通神？是人心！愿由众成，力由信生！”

他枯瘦的手指重重点在插图的旗杆底部，“看清楚，那底下埋的，从来不是什么奇珍异宝，是百人签名的黄纸！”

乔家野的目光死死盯在那幅画上，脑中仿佛有惊雷炸响。

他一直以为是自己的谎言撬动了系统，却没想过，系统真正需要的，或许是谎言所撬动的人心。

中午，乔家野的身影出现在县城一家最偏僻的打印店。

他悄悄印了三百张巴掌大的卡片，他称之为“共愿帖”。