那个攥着诗稿徘徊的少年周晓舟，成了首个主动放弃“索取”的许愿者。

他是高三学生，母亲瘫痪三年。

众人以为他会求医学奇迹，但他站在碑前，缓缓展平皱巴巴的诗稿。

“我本来想求治好我妈。”

少年对着空椅，声音发紧，“可昨晚梦见乔哥了。他叼着烟说：‘小兔崽子，你写诗比老子吆喝好听多了。老子嗓子哑了，这次轮到你说话了。’”

周晓舟深吸一口气，将诗稿放进冰冷炉膛。

纸页摩擦石壁，窸窣如落叶坠井。

他借着月光，轻声念起《夜市十四行》：

“……我们在油烟里寻找神明的指纹，在砍价声中听见命运的回音……”

嗓音清澈，带着变声期的沙哑，穿透夜色。

晚风拂过碑面，激起静电感，空气变得温热粘稠。

最后一个字落下。

咔哒。

收音机自行启动。

这一次，没有杂音，没有回放。

是一种平静却似千百人合鸣的合成音，清晰吐出五个字：

“下一个，轮到你了。”

高青按下快门。

定格画面中，周晓舟身后浮现出淡淡银色光晕。

那光晕不再是他熟悉的乔家野的脸，而是在疯狂变幻重组——

陆阿春泼辣的眉眼，老张哭花的脸，聋哑少女渴望的耳朵，无数模糊却鲜活的凡人面孔交织浮现。

那道光如潮水涌向镜头，几乎要冲破屏幕。

与此同时。

两千公里外，一座灯火通明的写字楼顶层。

监控屏上，“青川县西巷”的热度曲线猛然拉出一根近乎垂直的红线，警报炸响。

那台接入感应纸信号的老式调制解调器，早已被匿名IP悄然绑定，正以诡异频率传输加密数据包。

主位上的男人掐灭雪茄，看着飙升的数据，嘴角勾起贪婪弧度：

“这就是那个‘活’的流量池？”

他轻声道：“准备一下，该收割了。”