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走吧，徐明说，回去吃汤圆。

他把玉佩重新装进小布袋里，袋口系好，放进了外套内侧的口袋。玉的温度隔着衬衣贴着他的胸口，像一个正在慢热的小火炉，在冬至的早晨持续地、不慌不忙地散着暖。

三个人并排走出了巷口，走进那条正在从冬晨的冷寂中逐渐醒来的街道。早餐铺子的老板娘正在往外搬蒸笼，笼盖揭开的时候一大团白雾涌出来，把整片街道都染得模糊又柔软。林小雨把保温杯的盖子拧开，里面冒出一股混着芝麻香的热气，她把杯子递到徐明面前：喝一口。我早上自己煮的，放了一点姜。

徐明接过来喝了一口。烫，甜，带着姜的辛辣和芝麻的浓香，顺着喉咙下去的时候像一条温暖的小河在胸腹间淌开。

他把杯子递还给林小雨，然后缩了缩脖子，把手插回外套口袋里。口袋深处，右手的掌心那道银线安静地伏着，左手里握着的那枚温玉也在维持着自己的温度，背包里——他今天没有带背包——那片柳叶形的银白色金属片正安静地躺在他卧室书桌的抽屉里，紧贴着一本旧《金刚经》抄本放着。

墙关了。但门还在。不是那扇铁皮板的门——是更多他还没有找到的门，更多他还没来得及走进去的、有可能在未来某一天突然出现在面前的门。

他感觉到那个可能性存在于他掌心的银线和胸口温玉之间，像一首还没开始唱的歌，前奏的旋律已经在暗中准备好了。

冬至过了。白天会一天比一天长。

他们走在街道上，走着一条从巷口延伸向更远地方的、普通的、已经亮透了的冬日清晨的路。