他们的脸都枯得贴住骨头，皮肤像老树皮一样卷曲，但最扎眼的是额头——每人都嵌着一块铜牌，刻着年份：

1907、1919、1937、1954、1966、1985、2003。

“全是关键节点。”柯谨低声说，“1907是老周说的第一届毕业生，1985是林晚秋出生年，2003……是我被档案室调岗那年。”

“中间那个空位。”魏九指了指北斗第四星的位置，“天权位，没人。”

我盯着1985那具干尸。是个中年男人，脸型瘦削，右手蜷着，像是临死前抓过什么。他的铜牌边缘有刮痕，像是被人强行撬过又重新钉回去。

就在这时，柯谨掏出怀表，习惯性擦了擦表壳。

“咔”一声，表盖弹开。

内侧那缕胎发，突然动了。

它原本是贴在玻璃下的，此刻竟像被风吹起般飘了出来，悬在半空，缓缓转向第三具干尸——也就是1937年那位，然后轻轻搭在对方铜牌上，像一根线连了起来。

“这……”柯谨愣住。

“不是风。”林晚秋盯着那根胎发，“这里没空气流动。”

“但它在回应。”我说，“这具1937年的尸体，生前可能接触过我母亲。”

沈哑忽然往前走了一步，停在1985年干尸前。

他抬起右手，摸了摸空荡荡的手腕，又用左手碰了碰自己神经接口的残端。

“这佛珠……”他喃喃，“我是不是早就戴过？”

没人接话。

因为就在他说完这句话的瞬间，那具1985年干尸的眼眶，动了一下。

不是睁眼，是里面两颗萎缩的眼球，极其轻微地转了个角度，正对着沈哑的脸。

“操！”魏九猛地后退半步，“死人还能调焦距？”

“不是他在看。”我眯眼，“是他的记忆装置，在识别信号。”

我立刻启动“微表情透视”，扫视全场。

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视野里没有心跳波动，没有肌肉反应，但空气中漂浮着极淡的人形轮廓，像是老电视信号不良时的画面重影。它们不动，不靠近，只是静静地维持着生前最后的姿态。

“高密度记忆残留。”我说，“这些人没来得及删数据，就被关进来等死。”

林晚秋翻开笔记本，彼岸花图案微微发烫：“他们在重复临终前七秒。”

“那我们得知道他们看到了什么。”魏九走到1954年那具旁边，蹲下查看铜牌背面，“有没有编号？身份标记？”