底下百姓听得直点头。

“科举不是用来背诗显摆的。”林昭盯着那几个闹事的，“是选能办事的人。你们家孩子写不出实策，怪得了谁？”

没人接话。

周夫子这时从堂内走出，手里捧着一摞烧焦的纸片残角。

“这些都是今天早上送来的。”他声音冷，“有托我关照的，有说我若不录某家公子，日后休想在教坛立足的。现在，全烧了。”

他把灰烬撒向空中：“从今往后，书院只认文章，不认门第。谁不服，去礼部告我。”

风一吹，纸灰打着旋儿飞散。

人群忽然爆发出喊声：“林公公平！林公公平！”

一遍又一遍。

那几个落榜子弟脸色铁青，甩袖就走。寒门学子们则围住上榜的十人，又哭又笑。有人跪下来对着林昭磕头：“我爹种了一辈子地，说我读书是浪费米……现在我能进深造班了！”

林昭扶起他：“起来。你们能写出来，是因为你们见过真疾苦。别谢我，谢你们自己没放弃。”

他转身看向周夫子。老头冲他微微颔首。

回堂路上，林昭手里多了个厚本子，是本次所有优秀策论文稿的汇编。他一边走一边翻，忽然停在一页。

上面画着一张火炮压力测算图，标注清晰：炮膛受力峰值出现在第三轮连射，建议在炮尾加环形加固筋。

他盯着看了许久。

太阳偏西，书院大门缓缓关闭。阿福没来，沈砚没来，苏晚晴也没出现。只有风吹过照壁，拂动榜单的一角。

林昭站在台阶上，手里攥着那本文稿，目光仍停在那页图纸上。

他把本子塞进包袱，翻身上马。