“快的话，两个月。”他抬头看梁，“前提是没人再来捣乱。”

苏晚晴停下针，抬眼看他：“你觉得他们会忍多久？”

“不好说。”林昭目光沉了沉，“但我知道一点——他们越安静，越说明在憋大事。可只要我们抢在这之前把东西传出去，哪怕他们毁了一处，还有十处在民间流传。”

她点点头，重新穿针：“那就别停。白天写，晚上校，能多赶一章是一章。”

林昭应了一声，再次铺纸提笔。窗外，一只麻雀落在井沿上，啄了两口水，扑棱飞走。

阿福在偏屋里伏案写字，油灯映着他专注的脸。他一笔一划写着：“麻绳十捆，每捆三十丈，市价八文；雨布三张，厚实防水，四十文一张……”写到一半，忽然想起什么，又翻出另一页，补上：“另需干粮袋两个，水囊一对，备用草鞋五双。”

他吹了吹墨，满意地合上本子，吹熄油灯。

夜色渐深，堂屋里的灯还亮着。

林昭写完新的一节，搁下笔，伸手去端茶碗。茶早已凉透。他喝了一口，皱了皱眉，却没让人换。

苏晚晴仍在缝补，眼皮有些沉，但手没停。

远处传来一更的梆子声。

林昭站起身，走到墙边，把那本《治国实务录·建筑卷》放进一个木函中，盖上盖子，用绳索扎紧。

他轻声说：“这一卷，算是立住了。”

苏晚晴抬眼，看了他一下，没说话，只是把针插进布里，也站起身。

“早点歇吧。”她说。

林昭点头，吹灭油灯。

黑暗落下，只有月光照进窗棂，斜斜铺在桌角那只未收起的炭条上。